Radar on

Y eso mismo me ha pasado hoy de camino a mi clase de griego. Salía yo de casa y, al pasar por un pasaje en el que nunca hay nadie, como hoy, veo a una chica que camina en mi dirección. Y entonces su radar activó al mío. Yo ni me había dado cuenta hasta entonces pero una furtiva y característica mirada de "tú también" me hizo caer del guindo... yo también, sí. Antes de perdernos de vista, claro, nos volvimos a mirar (no por nada, pero hace gracia reconocerse, supongo que los heteros no lo entenderéis). Sonrisa de medio lado y a seguir nuestro camino.

¿Cómo funciona el puñetero radar? Pues no lo sé... da lo mismo que se te ponga por delante el cliché lésbico más extendido que una delicada señorita (asumiendo que es lo opuesto a la concepción social de lesbiana -si ellos supieran-) que una intermedia... el radar salta. ¿Qué hace que se dispare? ¿El pelo? ¿Las uñas? ¿La vestimenta? ¿Los movimientos? ¿La mirada? ¿La voz? ¿Todo? No sé, la cuestión es que funciona (menos cuando la cagas y te caes con todo el equipo).

Consecuencia de un hecho tan tonto como éste: buen rollo. Mola encontrar, ente tanta uniformidad, a alguien que te recuerda que no todos son así, hecho que me hace sentir bien (será seguridad? simple complicidad?).

Segunda parte: después del buen rollito me da por ponerme a pensar (ayudada por algunos posts que acabo de leer por ahí) en lo triste que es que tengamos que "reconocernos", que en el fondo la gracia del asunto está en el rollito "clandestino", en lo que tenemos en común, que nos une y nos hace iguales ante "los demás". Que todo esto no tendría sentido si hubiera una igualdad real, si, en el fondo, la cosa no se redujera, en lo más primario, a un ellos contra nosotros. Que las personas, por separado, no tienen por qué estar en contra de nuestro colectivo, pero la sociedad sí, y es nuestro hábitat, y es, potencialmente, hostil, hasta que no se demuestre lo contrario.

Igual es que no me he aceptado completamente (habría que analizarlo psicológicamente), igual soy, simplemente, cobarde, sea porque venía así de serie o porque alguna que otra razón me han dado algunas personas para no bajar la guardia, para no lograr perder ese miedo ante cada salida del armario que supone conocer a una persona nueva...

Trabajo en equipo

Buenos días/ tardes/ noches, amiguitos de la blogosfera. Ya sé que últimamente doy poquitas señales de vida. Tranquilos; vida hay, poca, pero hay.

Para los que hayáis reconocido ya mi escritorio y los diferentes objetos desubicados que aparecen en sus fotos; sí, hay una historia detrás de esta imagen

Os presento a nuestra linterna y a una espumadera de avanzada edad que nos acompaña desde que el tiempo es tiempo en ésta nuestra casa. La linterna llegó a nosotras en algún momento que no recuerdo (espero que no se sienta ofendida por la insignificancia de su aparición); la espumadera ya venía con Abu.

Además de cumplir con sus funciones diarias, después de su jornada laboral, de vez en cuando, quedan y salen al buzón. Esa curiosa tradición empezó el día en que Abu, la única de nosotras que tenía llaves del buzón, perdió las llaves. Desde entonces, a intervalos irregulares que pueden ir de tres semanas a dos meses (aprox.), la linterna y la espumadera quedan (suele ser por la noche) y bajan al portal. Allí se lleva a cabo una operación de precisión a cuatro, es decir, yo alumbro con la linterna el interior del buzón mientras Abu, de puntillas, saca las cartas, ayudándose de la espumadera. Para no aburrirnos contamos también con el aliciente de tener que ausentarme regularmente a encender la luz de la escalera.

Bueno, pues hoy, por fin, Linterna y Espumadera me han traído una buena noticia, y es que me han concedido la ayuda de los 421€/ mes durante seis meses, a ver si así vamos tirando un poquillo mejor... y nada, si alguna vez perdéis las llaves del buzón y os gusta complicaros la vida, ya sabéis cómo recoger el correo...

Cacas y nostalgia

¡Qué majas eran las cacas de la Arale! ¿verdad? Y que cerdos son los dueños de algunos perros... ¿qué les cuesta recogerlo?

En fin. Yo tengo la teoría de que si las cacas del Dr. Slump siempre se reían era porque sabían que, antes o después, iban a acabar pegadas a algún zapato, a poder ser, nuevo. Sí, sí... no eran majas, en realidad eran unas cabronas a la caza de zapatos incautos (lo que no sé es por qué eran rosas o lilas, supongo que para pasar más desapercibidas entre todos los colorines de los dibujos, que no tenían mucho marrón...).

Bueno, lo que os decía, zapatos nuevos, caca al canto... rara vez falla... y yo ya voy por la segunda. Yo, lo reconozco, UNA vez no recogí la caca de Lola, y estaba justificado (ya sé que el de hoy es un tema apasionante, pero es lo que hay).

Era verano y llevaba yo en el bolsillo los papelicos de periódico que uso para no dejar el parque minado... cuando, después de que Lola hiciera sus cosicas, me llevo la mano al bolsillo... ¡mierda! los papeles no están; los he perdido por el camino. Miro a mi alrededor, mira que hay mierda normalmente por todas partes... ni un puto papel, bolsa ni nada... eso sí, hay algo que no falta nunca en cualquier situación; un viejo cojonero de esos que no tiene nada mejor que hacer y que está deseando cualquier excusa para liarse a gritos con quien sea; en este caso conmigo. Y el muy cabrón esperó, además, a que me hubiera alejado ya unos metros de la zona cero, para así poder gritar a pleno pulmón. De nada sirvió intentar hablar con él... al tercer insulto lo dejé allí, amenizando la reunión de viejos ociosos que tampoco tenían nada que hacer y que se sumaron a la fiesta. Desde ese día llevo bolso y compruebo compulsivamente que tengo papeles de sobra. Lo que no me creo es que todas las cacas del parque sean consecuencia de accidentes de este tipo. En fin.

Para amenizar un poco está entrada de mierda, os dejo la canción del Dr. Slump, que tantas tardes de infancia nos alegró.



ACTUALIZACIÓN: No hay dos sin tres; hoy me he comido la tercera plasta. Empiezo a pensar que son los zapatos...

REACTUALIZACIÓN: Sé que no os lo vais a creer pero sí, es cierto... otra más, y seguimos para bingo.

Publica-dos

Sí, sí, sí! Niños y niñas... hoy ha sido un día irregular, de sube y baja, como todos los míos... pero ha acabado muy pero que muy arriba... me publican otro relato!!! (y, si queréis saber el cómo y el porqué, os tragáis el resto del post que, como dice mi abuela "tus cuentos están bien, pero son muy cortos, tienes que meter más paja" -a ver quién se los traga entonces, jaja- o, si no, tenéis la opción de saltaros el resto e ir al final).

Por la mañana (entiéndase mañana de la una p'alante) hemos ido con Lola a la playa. En invierno es una gozada llevar a la perra a la playa porque no hay nadie y se lo pasa de puta madre... vuelve hecha una mierda, pero se lo pasa de puta madre (y gasta las energías de todo el día). Así que mañana volveremos; lo hemos pasado las tres muy bien, con nuestro sándwich dominguero y rebozaícas de arena.

Por la tarde nos hemos apalancado en casa y la cosa no pintaba muy bien, porque a mí me estaba dando el bajón, físico y existencial. Por suerte, Abu no me ha dejado dormirme (Lola se estaba echando una siesta de barriga conmigo, eso quiere decir barriga con barriga, y a mí se me empezaban a cerrar los ojitos). Así que, como ya hacía tiempo que queríamos ver Julie & Julia, hemos ido al cine. Me llamó mucho la atención el tráiler porque me sentía muy identificada con la protagonista, una chica de 30 (vale, yo de 34) que tiene una existencia aburrida, su trabajo no le gusta y se siente perdida en la vida (al ver el tráiler la primera vez, os juro que lloré).

No hará falta que os diga que Meryl Streep lo borda, esta tía es increíble. Además, he estado viendo vídeos de la auténtica Julia Child, personaje que interpreta en la peli, y es alucinante... cómo se puede captar de esa manera la esencia de una persona e interpretarla tan fielmente?

No os voy a decir cómo acaba la peli, por si alguien la quiere ver, pero he salido del cine con ganas de hacer cosas, de aplicarme más a lo que quiero hacer y, entre otras cosas, de ser más positiva. Y, cuando he ido al estudio a buscar una camiseta para dormir (sí, el estudio también es vestidor y habitación de invitados, así que la ropa está allí), he visto el ordenador y me he puesto a revisar el correo... y allí estaba... mi relato, Corazón de melón, era uno de los veinte seleccionados para formar parte de la antología del I Concurso Internacional de Relato Breve "GEEPP Ediciones". El premio consiste en la publicación impresa de la antología y dos ejemplares para mí. YUJUUUU!!!

Cosas como ésta me dan un empujoncito para seguir tirando y animarme a seguir escribiendo, que falta me hace (las dos cosas).

St. patrick's Day

Holaaaaa... sigo aburriéndome mucho. No hago grandes cosas aparte de buscar trabajo, pasear a Lola, marujear y distraerme con mis "actividades extraescolares" (suerte de ellas). Como ayer ya os hablé de la perra, no voy a dar detalles sobre las tareas de limpieza de hoy y la búsqueda de curro sigue igual de improductiva... temblad, amigos! Sí, os voy a martirizar con mis clases de danza irlandesa ("padecer, o por contra ser cruel, el martirio de escoger" Fangoria -yo ya he elegido, sintiéndolo mucho por vosotros, jeje-).

Bueno, el martes, que es el día de ensayo, fue algo menos frustrante que el de la semana pasada (por lo menos no me pusieron a mí sola a ensayar los pasos mientras los demás ensayaban la coreo -aunque reconozco que lo necesitaba, jeje, quiero pensar que porque había faltado dos semanas seguidas...-). Más o menos me enganché a la coreografía (cagándola, pero menos, que ya es algo) y pude seguir la clase sin demasiados problemas.

Y nada, el vídeo que os dejo es el de uno de los bailes que haremos en St. Patrick (de hecho, se llama St. Patrick's Day, la música no es que me encante, pero es lo que hay). Si alguien tiene la morbosa esperanza de verme vestida de esa guisa, puede ahorrarse la asistencia como público, jaja. Nosotros somos más cutres y no tenemos dinero para esos lujos (gracias!!!). La cosa también pierde (o gana, según se mire) cuando, en vez de tiernas niñas/ adolescentes danzando grácilmente, los bailarines no tienen menos de 25 y han empezado a bailar hace, como mucho, un año... en fin, valor no me falta, desde luego... a ver si no quién es el guapo que se sube a un escenario en mis condiciones, jaja.

Lola y su mejor amigo

Ésta es Lola, mi perra, que parecía tonta pero hemos descubierto que no. Y esa cosa llena de polvo (después de seis meses archivao, ya me perdonaréis, pero lo de ayer era una emergencia; nosotras sí que vivimos en la era glacial) es "mejor amigo", que es como llamamos a los calefactores en casa (podéis haceros una idea de por qué).

Bueno, pues la perrilla en cuestión llevaba dos días marraneando (lloriqueando) irritantemente. Yo pensaba que estaba falta de mimos o algo así, así que le dediqué algo más de tiempo, en vano, ella seguía con lo suyo. Le faltará comida? Pues no. Le faltará agua? Pues tampoco. Querrá una galleta? La hemos inflao a chuches y tampoco; la tía seguía erre que erre... ya, desesperada, hablando con Abu por msn me dice "No tendrá frío?". Menos mal que alguien tiene sentido común... desempolvé (mentira) a mejor amigo y mi Lola dejó de existir... ni un lloriqueo más... era como si se hubiera muerto (de gusto, pobre).

Ni siquiera me siguió cuando fui a preparar la comida a la cocina (y eso que es como una lapa). Pues no, se quedó ahí, en el estudio, amorrada al calefactor. Sólo vino cuando oyó el ruido irresistible del plástico que recubría la hamburguesa que me iba a hacer. Me quiere sólo por el interés, en fin.

Y esta mañana, ahora que ha aprendido el mecanismo lloriqueo-calefactor, ha empezado a marranear en la puerta de la habitación, habrá pasado más de media hora dale que te pego hasta que me he hartado, se lo he puesto y he vuelto a la cama; se ha vuelto a morir... sin noticias de ella hasta que me he levantado... allí estaba, amorraíca a su mejor amigo... lo peor es que, con esa cara de pena con la que te chantajea emocionalmente (porque lo sabe, estoy segura), a ver quien es la guapa que no se lo pone (si se pone delante hasta cuando está desenchufado, pobre... hay cosas que aún no domina del todo, animalica... jaja).

Y nada, ahora que os he puesto al día del hecho explicable más apasionante de mis últimos días os dejo... hala!

Una entre millones

Ésta es Irshad Manji (periodista, musulmana y lesbiana) y no tiene nada que ver con la historia que os voy a contar a continuación (y que era el objetivo principal del post, que ahora va a ser un mix de dos historias).

Irshad Manji tuvo la suerte de poder expresar su sexualidad "libremente" sin necesidad de ser lapidada por ello, quizás por vivir fuera de un país dirigido por el Islam más radical, aquél que oprime a mujeres y a todo aquél que se aparta de la única lectura válida que algunos -los que mandan, por desgracia- hacen del Corán.

Yo, como sabréis, no soy creyente (y siento una gran aversión por la Iglesia como institución, justificada, creo, por sus ideas retrógradas y por su comportamiento a lo largo de la historia, incluido el presente), pero, por supuesto, respeto las creencias de cada uno, igual que espero que se respeten las mías.

Irshad sí que cree en Dios, firmemente, además, y no ve ningún tipo de incompatibilidad entre el hecho de ser homosexual y seguir su religión "Alá me hizo lesbiana, ¡y eso es maravilloso!". La única diferencia entre el comportamiento de Irshad y el de los radicales islámicos es que ellos no contemplan siquiera la posibilidad de interpretar el Corán; la palabra de Alá es sagrada (y literal; sin posibilidad de interpretación) y, obviamente, la correcta lectura, la visión válida del Islam, es la suya, y en ella se amparan para llevar a cabo la yihad.

Desgraciadamente, Irshad es una excepción, un caso extraño entre los muchos homosexuales -hombres y mujeres- atrapados por ese Islam inflexible y radical. Algunos de esos casos no se dan, necesariamente, en países islámicos. Si en "nuestra" querida Europa, sin necesidad de ayudas venidas de fuera, se ven barbaridades de todo tipo, la estrechez de miras de la cultura musulmana "común" venida de fuera no aporta grandes ideas en este campo.

Prisión para los padres de una lesbiana que murió en un ritual para "curarla". Éste es el titular que me ha llamado la atención (quiero creer que a cualquiera lo habría hecho) y que ha hecho que, después de mucho tiempo, vuelva a comentar algo de prensa (no era bueno para mi salud mental, ni para mi tensión arterial... buf). Bueno, pues no estamos hablando de algún tipo de exorcismo salvaje llevado a cabo en algún país remoto; estamos hablando de un exorcismo salvaje practicado en Amberes (Bélgica). Tampoco hablamos de una familia afgana, ni de mujeres con burka (creo; ya no me sorprendería nada); hablamos de una familia marroquí, como cualquiera de las que conviven con nosotros diariamente (bueno, prefiero pensar que no).

Los padres de la chica (18 años) creyeron que su hija estaba poseída por "espíritus maléficos" (yo más bien pienso que los poseídos eran ellos), y no se les ocurrió otra cosa que celebrar una "ceremonia" más o menos casera (supervisada, eso sí, por un hombre -"el que sabía", digo yo- que leyó partes del Corán) en la que la joven acabó muriendo a causa de los golpes y quemaduras con los que pretendían "curarla".

Un aplauso, sí señor, por todas aquellas mentes cerriles que aún pueblan este mundo. Y otro, y éste de verdad, por las que ya no no lo hacen porque las han enviado al otro. Esperemos que, algún día, Irshad deje de ser una excepción entre las lesbianas musulmanas y que, nosotras, por la parte que nos toca, dejemos de serlo también en este mundo eminentemente heterosexual en el que vivimos.

Blog oficial de Irshad

Cuento atrás, la puesta de largo

Bueno, por fin la criatura ha visto la luz (he aquí una de sus primeras fotos) y será presentada en sociedad el viernes a las 19.00 en la sala Àmbit Cultural del Corte Inglés de Portal de l'Àngel; si alguien está muy aburrido y no tiene nada mejor que hacer (como intentar chuparse el codo o algo así), se puede pasar por allí, donde estaremos los 70 orgullosos padres de la criatura, hinchados como pavos, babeando de puro orgullo.

Para quien ande un poco despistado: es una recopilación de relatos que la editorial Hijos del Hule publica con algunos relatos seleccionados entre los que los alumnos de Aula de Escritores escriben a lo largo de todo el curso. Yo sólo publico uno, Paquito el Chocolatero, pero bueno, la criatura no deja de ser un poco tinta de mi tinta y, al fin y al cabo, debo de ser responsable de alguno de sus genes, así que allí estaré. Si alguien decide ir y no acierta a reconocerme, que pregunte por Sirvi; algunos también me conocen por ese nombre (si tenéis suerte y os topáis con alguno de ellos).

Si alguno de vosotros quiere que le firme un ejemplar (XDDDDD), lo haré encantada; aprovechad, dudo que tengáis otra oportunidad de que Sirvi os firme algo suyo; tendréis que conformaros con lo que os dejo por aquí, que es todo lo que el mundo va a ver de mí, me temo.

Hala! Ya me he promocionao! A la espera de que la vida me inspire con algo interesante que contaros me despido, que me estoy enrollando mucho.

Asilvestrados

¡Hola a todos! ¿Qué tal? Yo llevo unas semanas bastante aburridillas, la verdad; a ver si cambia la cosa... en fin. Como no hay nada nuevo que contar os explico lo que he hecho hoy.

La idea apareció en mi mente -¡plop!- ayer. Llevaba una temporada intentando centrarme en cosas (ya no digo trabajo, digo cosas) que realmente no van conmigo, hasta que me dí cuenta de que así era imposible que ninguna de ellas saliera bien. Y pensé "Sirvi, qué es lo que te gusta hacer?", claro, escribir, no? Sí, me gusta escribir, pero creo que a veces, cuando lo hago, inconscientemente cambio mi registro. Cosa que no es mala cuando sale bien, pero no siempre es así. Y entonces me frustro porque, entre otras cosas, no obtengo grandes resultados.

Tengo la sensación de que intento escribir como casi siempre escriben los demás, y yo no soy los demás, así que voy a intentar que no me condicionen. Como con mis relatos de siempre estoy bastante atascada (mucho, vaya, lo siento por quien sienta curiosidad por los áticos y los ascensores; algún día lo acabaré), pensé que quizás me iría bien escribir cositas cortitas, sin ninguna pretensión, sobre algún personaje/s, tipo capitulillos... y así nació Asilvestrados, la casa en la que los Silvestre Hermosilla os pondrán al tanto, entre otras cosas, de cómo Leopoldo se reencarnó en perro, a ver si tienen una vida más animada que la mía por estos días y os pueden contar más cositas.

Singing in the rain

Título típico, lo sé. Pero cuál ha sido el protagonista del día, sino la lluvia? Pero lluvia, lluvia... no eso de cuatro gotas que hacen que se vaya la luz y no funcione nada; hoy, por lo menos, ha llovido de verdad.

Y no sé qué tiene la lluvia que nos afecta tanto, pero hay pocas cosas, amor aparte, a las que se le dediquen tantas canciones... será que nos pone tontos, blanditos, nostálgicos y melancólicos, y si encima estamos solos despídete. Pocas canciones hay alegres sobre la lluvia.

Ésta es una de las pocas excepciones, pero claro, Los Delinqüentes ya son, ellos mismos, una excepción.

Primera de las canciones apagadillas de hoy (conste que me encanta).

Ésta tiene un poco más de vidilla, y me gusta mucho (ese sonido ronco de su voz... no sé por qué, pero me gusta).

Todos los duros guardan a un blando en su interior, lleve falda o no.

Y, para rematar, la típica cancioncilla para mirar a través de la ventana, con la vista perdida, cómo cae la lluvia al otro lado del cristal.

Si habéis llegado hasta aquí después de escuchar todas las canciones (permitidme dudarlo) es que sois unos tíos muy machotes, aunque seáis tías (nadie aguanta si no algo así). ;)

Manías

Todos tenemos nuestras manías y, hasta el momento, dejando a un lado algún tic absurdo en momentos puntuales, no era consciente de una que me acaba de sorprender y que afecta directamente a los tres individuos de arriba (o quizás son ellos los culpables? mmm).

Tres tazas normales y corrientes, alguna más fea que las demás (aunque yo, como madre adoptiva suya, las encuentro a todas guapísimas, jaja), que se han posicionado excluyente y estratégicamente a lo largo de todos los cafés de la semana. Y no hay tutía; se usan sólo en los siguientes casos:

1. Taza con reno: souvenir (no hace falta jurarlo) traído por mis padres de Noruega hace unos años. Es mi taza de desayuno de lunes a viernes (siempre y cuando no sea festivo).
   
   
2. Taza con motivos celtas: souvenir (era necesaria la aclaración?) de Irlanda, comprada en Dublín. En realidad, este ejemplar es una réplica exacta de su predecesor, que Abu rompió accidentalmente (y que recompuso, incluso... qué mona!) y, ante el disgusto mayúsculo que me llevé, me trajo otra igual en uno de sus viajes. Aquí me tomo el café de las tardes (la boca ancha es ideal para mojar los bocadillos de queso que, de vez en cuando, meriendo... y sí, mojados están de muerte, probadlo si no y me contáis).
   
   
3. Taza azul: La taza de los desayunos de fin de semana y festivos. No se usa fuera de ese marco. Después de comer puedo llegar a utilizar cualquiera de las dos anteriores, para ese momento no tengo tantas manías.

Y vosotros? Tenéis manías?

Lisiada y congelada

"El frío no acaba de llegar, el frío no acaba de llegar..." ¡claro! El destino, la naturaleza o algún cachondo ser supremo de cuya existencia dudo se ha encargado de cerrarme la boca.

Os hablaba el otro día de mi entrevista de hoy... ¡en Manlleu! (para los no situados: a hora y media en tren de Barcelona, hacia el interior, donde el Mediterráneo no se toma la molestia de suavizar las temperaturas).

06.15 Sirvi se levanta, adelantando su rutina en unas cinco horas, ahí es ná. Me ducho, salgo de la ducha (parece que refresca). Me visto y, tras un momento de duda, decido ir vestida sólo con una camisetita de manga corta y una chaquetilla de punto (que seguro que luego hace calor y acabo arrastrando el abrigo y sudando la gota gorda).

08.00 Subo al transiberiano catalán, aunque aún no lo sé.

09.00 Empiezo a sospechar que esa manguita que llevo por todo abrigo va a ser del todo insuficiente. El que la hierba sea blanca no es un buen indicio. Cuando veo que los charcos son sólidos saltan todas mis alarmas. Mis ojos buscan desesperadamente el termómetro sobre la puerta del tren: 6ºC. Trago saliva; Sirvi, la has cagao.

09.30 "Próxima estación: Manlleu", crónica de una muerte (por congelación) anunciada. Repaso mentalmente el recorrido desde la estación a la empresa que me tiene que entrevistar. ¡Hala, Sirvi! Espabila, que aún le sacarás un ojo a alguien. Como la entrevista no es hasta las once (una, que es previsora, gracias a RENFE y a mi poca confianza en ella), escruto con mi mirada ese pueblo fantasma al que he ido a parar en busca de un bar... será por bares en este país, pues allí no tienen.

09.45 Localizo mi objetivo (la empresa) y lo único que encuentro abierto son dos papelerías, una al lado de la otra... y yo sin nada más que un triste café con leche en el estómago. Aligero el paso... un bar! Desde el otro lado de la calle no me acaba de convencer, tiene esos cristales que no te dejan ver el interior... sigo andando; otro bar... tampoco se ve nada. Fuera remilgos, que la cosa no está para tonterías. Abro la puerta y sospecho de que he ido a aterrizar en el tipo de bar al que no quería ir a parar. Pis. Cuando pago me doy cuenta de que, además de bordes, son unos ladrones; cortado + donut (ya que no me han querido hacer un bocadillito de queso)= 3.35€.

10.15 Me voy al otro bar (al que pasé de largo porque no me acababa de gustar). Tan pronto como abro la puerta me doy cuenta de que le da mil vueltas al otro (a buenas horas). Pis.

11.45 Fin de la entrevista. Me armo de valor para caminar de vuelta a la estación. Busco el lavabo de la estación; no hay. Cruzo la vía y una señora empieza a explicarme que lleva una maleta dentro de otra por no sé qué historia de unos invitados, se la ve con ganas de charla. Por suerte me suena el móvil y puedo iniciar una educada maniobra de retirada. Vuelvo a cruzar las vías porque no había marcado el billete. Ya que estoy allí me tomo otro cortado en el bar de la estación. Pis.

Llego a Barcelona a las 14.00, cojo los FFGC (pis) hacia el pueblo de mis padres, ya que hoy tengo médico (lo sigo teniendo allí) por la dichosa tendinitis (digo yo que será tendinitis, porque aún no se ha dignado nadie a decirme nada más). Le entrego a la doctora la ecografía que me hicieron en el hombro. Que ahí está todo normal y que pone que me duele demasiado para lo que sale reflejado en la eco... comentario de la señora, "buenas noticias, no?". Mirada de perplejidad.

Yo: Hombre, buenas noticias... es que sí, me duele demasiado.
Ella: Tomas algo?
Yo: Ahora nada.
Ella: Y que has tomado?
Yo: (lo que tú me recetaste... arggh). Voltarén, crema y comprimidos.
Ella: Durante cuánto tiempo?
Yo: Durante dos semanas.
Ella: Sólo?
Yo: Me dijeron (dijiste) que no lo tomara más tiempo, por el estómago.
Ella: Pues cuando te duela te tomas un ibuprofeno.
Yo: Es que no es un dolor constante, es sólo al hacer algunos movimientos.
Ella: Pues entonces no te lo tomes.
Yo: Y qué hago?
Ella: Nada, eso es que has hecho algún mal gesto. Ya se te pasará.
Yo: (ya conteniéndome) Pero es que ya van más de seis meses...
Ella: (señala la eco y se encoge de hombros) A mí es lo que me han dicho!

Como cualquier intento de razonamiento acaba desembocando en esa última frase hago lo que espera que haga, que no es otra cosa que levantarme y despedirme.
Diagnóstico: "Habrás hecho algún mal gesto" (mentira; el dolor fue apareciendo gradualmente).
Prescripción: "Nada. Ya se te pasará." (como el cabreo de perder la tarde inútilmente y de que nadie se tome la molestia de hacer un poquito bien su trabajo).

Semana tonta

Una semana en silencio porque he estado más aburrida que una col (y, lo que es peor, con la moral por los suelos... ya sabéis que el aburrimiento, en mi caso, puede ser muy productivo).

En fin, vamos a darle algo de vidilla al teclado, resumen semanal:

Viernes
Nos vamos de compras al Media Markt... damos fe de que lo de "yo no soy tonto" no tiene ningún efecto sobre sus clientes; nos venimos con una vitro cuyas medidas exteriores eran menores que el agujero de la cocina. Como aún no lo sabemos, de allí nos vamos derechitas a casa de mis padres, a que nos den de cenar y, de paso, a felicitar a mi abuela al día siguiente, que es su cumpleaños.

Sábado
Pasamos el día más o menos a lo tonto allí y, después de comer las peores castañas de la historia, nos vamos a casa.

Domingo
Viene mi padre a instalarnos la vitro (cosas de hombres, ya se sabe; ahora ya sabemos que son cuatro cables). Observamos, perplejos, como, mirando la encimera desde arriba, vemos el horno... en fin (nunca subestimes la importancia de dos míseros centímetros).

Lunes
Festivo de tiendas abiertas. Nos dirigimos al Media Markt con la esperanza de que nos devuelvan la pasta; les damos pena y lo hacen.

Vamos al Boulanger y al Alcampo a la caza de la vitro más barata del mercado (que quepa en en hueco de encastre de nuestra encimera sin colarse por ella). No existe. Nos volvemos a casa.

Todo el rollo de la vitro viene porque hemos puesto el piso a la venta y nos parecía que la percepción del visitante iba a ser mejor si cambiábamos los fogones eléctricos (con una película de plástico quemado y ennegrecido a su alrededeor, además, puesto que los paletas que reformaron el piso los usaron sin desprecintar... a que son listos?).

Abu hace un último intento de sacar ese cerquillo que tan mala impresión causa; deja la encimera en remojo con Cillit Bang y... la suciedad se va en un bang!!! (que dura una hora de frota frota). Nos la quedamos mirando con cara de madres primerizas... es tan bonita...

Martes
Agobiada por la monotonía sin fin aparente de estos seis últimos meses. Arrastro la moral por los suelos, a la hora de danza, me arrastro yo también, y hoy aún tengo agujetas.

Miércoles
Ídem. Abu, que me ve en las últimas, me compra olivas, patatas fritas, flan de café y chocolate (soy muy fácil de contentar). Si hay algún médico entre el público, por favor, absténgase de hacer comentarios; mejor morir de felicidad.

Jueves (hoy)
Tengo griego y he calculado los horarios (uuuuuuuuh! con esta actividad frenética...). De repente suena el móvil, no conozco el número, así que pongo mi voz de persona seria, de mujer de pro, llamarán para el piso o para una entrevista? En cualquier caso me conviene engañarlos un poquito, jejje.

Era para una entrevista!!! Lunes. Ya os diré qué tal. Y a ti (you know who you are), gracias!!!

Jroña ke jroña

Lo sé; probablemente ésta será la frase que a muchos os vendrá a la mente cuando os hablen del griego moderno... pero hay todo un mundo detrás de esa lengua (como lo hay en todas las demás). Y... por fin! Hoy he empezado mis clases de griego!!! Yujuuuuuuuu!!! Casi no me lo creo... hacía años que quería hacerlo y, por cuestión de horarios, nunca había podido.

Sí, ya lo sé... que por qué quiero aprender griego, no? Todo el mundo me pregunta lo mismo, especialmente los griegos, que parece que no son capaces de entender por qué alguien podría tener algún tipo de interés en aprender una lengua tan poco útil como la suya. La explicación es muy sencilla: porque me gusta. Y punto. Claro está que, a parte de una satisfacción personal (que ya es bastante), el conocimiento de este idioma no me va a abrir muchas puertas en la vida... pero, qué queréis que os diga? Me apetece. Si ahora me dijeran que tengo que aprender alemán sí o sí, me moriría de pena. Sólo de pensar que tengo que dedicar mi tiempo a estudiar algo que no me interesa en absoluto (por muy útil que sea, que lo sería) me daría algo. Además, si algo no me interesa, ya te puedes poner como quieras; no lo voy a aprender, aunque quiera... un defecto como cualquier otro.

Y me lo he pasado muy bien. He disfrutado de la clase, qué más se puede pedir?

Destemplanza podal

Chicas, ignoro si alguna de vosotras utiliza este tipo de curioso calzado pero no puedo evitar dedicarle unas líneas. Se lo merece.

Estoy por inaugurar una sección llamada "por qué?", ya que hay cosas que no se entienden. Lo bueno de viajar sola en transporte público (especialmente en metro) es que, si eres como yo, de las que no es capaz de concentrarse para leer en un lugar con tantos estímulos, acabas fijándote en un montón de detalles que, de otra manera, te pasarían desapercibidos.

Últimamente he observado un curioso fenómeno en las tendencias de vestimenta podal. He clasificado a todas sus seguidoras en dos posibles categorías, a saber:

1. Las que se resisten a creer que el verano ha terminado y no quieren abandonar las sandalias. Este grupo calza sandalia bota, también conocida como sandalia de cuello alto.
   
2. Las que, puesto que el fresquito del otoño parece que no acaba de llegar (como cada año), han optado por un calzado otoñal algo más ligero y lucen con orgullo sus botas sandalia.

En cualquiera de los dos casos pienso que los diseñadores les han tomado el pelo, puesto que, les llamen como les llamen, han puesto en el mercado (a saber cómo) unas sandalias de abrigo y/o unas botas "de tirantes" y, lleves lo que lleves, vas a pasar calor en las pantorrillas y frío en los pies... que si siempre se han llevado los zapatos al revés (cerrados por abajo y abiertos por arriba), por algo será, no?

PD: Si alguna de vosotras tiene un par de éstas (ya sean sandalias bota o botas sandalia) y quiere decir algo en su defensa, soy toda oídos (lo mismo al final son hasta cómodas, vete tú a a saber...).

"Ys", cursillos y tiempo libre

Hola!!! Ésta ha sido una semana bastante sosa, así que, para no aburriros (y para no pensar en más aventuras de los muñequitos que me rodean), no os he contado nada. Y ahora me encuentro con que podría explicaros dos historias diferentes y que, probablemente, me va a salir uno de esos posts eternos con los que, de vez en cuando, os martirizo. Pues bueno, hoy no va a ser una excepción; seguidores con espíritu aventurero: adentraos en ellas (quizás estoy creando demasiadas expectativas... uhmmm).

Historia 1: hoy he ido al INEM
Y me ha tocado una funcionaria muy maja, rara, pero maja (y no como el tío seco que me atendió las últimas veces). Es una de esas personas que te mira fijamente y hace que empieces a hacer todo tipo de cosas extrañas porque te pone nerviosa. Llego a la mesa, nos saludamos y le doy el papelito con mi turno (en el papelito ponía claramente "alta prestación", así que he pensado que no necesitaba más información.

Yo: Hola
Señora funcionaria (en adelante SF): Hola

Le entrego el papelito. Silencio. Mirada fija de mi, todavía, breve interlocutora. Le sostengo la mirada (no desafiantemente, que con estas cosas en el INEM no se juega) en un "y?". Parece que no tiene ninguna intención de dar el primer paso, en su mirada leo claramente otro "y?" como el mío, así que decido hablar.

Yo: Que intenté sellar por Internet ayer pero me decía (Internet) que estaba en suspensión.
SF: ¿Has hecho algún curso?
Yo: Sí, pero lo dejé porque empecé otro que no era de formación ocupacional (mentira, pero ahora os explico el porqué). Firmé una hoja de renuncia.

Me da todo tipo de explicaciones de por qué estoy en suspensión y tal. Me da de alta (que era para lo que había ido yo allí). Preguntas varias de SF.

Yo: Se me ha acabado el paro en septiembre.
SF: Y?

Ya estamos. Mirada perpleja ante la reacción de la señora.

Yo: Y?

Mirada fija de la señora y me empiezo a incomodar.

SF: Y? (guerra de "Ys"; no entiendo nada)... no piensas pedir ninguna ayuda?

No habría sido más fácil empezar por ahí??? Me pregunta más cosas y me explica lo que tengo que hacer para solicitar la famosa ayuda de los 421€. Conste que era una señora muy agradable, pero un pelín desconcertante.

Y ahora os explicaré por qué abandoné un curso de formación ocupacional que yo misma había solicitado.

Estando yo en plena crisis existencial en agosto decidí inscribirme en un curso de atención a personas dependientes (quizás no os lo parezca, pero es algo que siempre he pensado que me podría gustar, aunque quizás se me haría muy difícil no implicarme emocionalmente con esta gente, más si son abuelos y se me van muriendo -duro pero cierto-).

Pues me llamaron y allá que fui yo la mar de contenta hasta que vi el panorama: un grupo de veinte marujas (en el sentido peyorativo de la palabra; no hablo de amas de casa, hablo de harpías entrenadas para matar) divididas en dos grupos enfrentados (el porqué es un misterio). Por si el ambiente fuera poco desalentador (al fin y al cabo no iba allí a hacer relaciones sociales), tres de las seis horas de clase se dedicaban (y no porque estuviera en el programa) a hacer todo tipo de consultas diversas sobre la salud de los familiares de las alumnas (como la profe era médico había que aprovechar la ocasión...) y las otras tres a hacer una hora de descanso y dos de clase soporífera a un ritmo desesperadamente lento, con constantes interrupciones (porque al hermano de alguien le había salido una verruga) y "puedes repetir?"; en tres clases aprendí la estructura de la neurona y los huesos del cuerpo... y ya! Mi paciencia tiene un límite...


Historia 2: Actividades "extraescolares" (XDDD).
Este año va a ser completito en cuanto a actividades diversas después del trabajo (cuando lo tenga, que llegará pronto, lo presiento). Y por fin voy a estudiar griego moderno!!! Tras tres años de máquina de hacer amigos griegos en un intento fallido tras otro de aprender griego con griegos sin seguir ningún método más que su buena voluntad... por fin la Comunidad Griega de Barcelona y yo cuadramos nuestros horarios para el grupo de principiantes!!! Empiezo el jueves!!!
Así que mi horario de tardes queda así:

Lunes 21.30 - 23.00 (por confirmar): Relato 2 (pensaba que tenía un horario menos imposible...)
Martes 20.00 - 22.00: Danza irlandesa
Miércoles: ?
Jueves 19.30 - 21.30: Griego
Viernes: ?

Lo del horario de relato me ha descuadrado bastante el esquema; salir a las once de Gràcia... no llegaría a casa hasta las doce... y un lunes! Uf! Me lo pensaré.

Redecorando nuestra vida

Hola niños! Ya estoy por aquí otra vez... de puente? Pues no, no me he ido de puente. Abu se lo había pillado pero nos hemos dado al bricolaje. Nos hemos decidido a quitarle a nuestra habitación todos los toques horripilantes que hacía tiempo que nos agobiaban. Y digo habitación por ser optimista; es un poco ascensor de hospital.

El resultado es el de arriba. Para que os hagáis una idea, antes la pared del fondo era color berenjena, las otras eran lilas, las cortinas y la lámpara del techo eran naranjas y en la pared había un cuadro con todos los colorines del mundo... En mi lado de la cama (el de la derecha de la foto) antes no había mesilla, sino una cómoda de cinco cajones de color marrón oscuro... daba la sensación de dormir en un nicho; quizás por lo tenebroso nos resultaba tan agobiante.

Y hoy hemos vuelto a dejar la casa como estaba, que no es poco (mueve muebles, limpia...). Y ya.

Me aburría... el desenlace!!!

Querida audiencia, a petición del público os voy a sacar de ese sinvivir en el que lleváis inmersos desde que las andanzas de Jack dieran comienzo en mi post anterior.

Vencerán los chupimuñequitos a las siniestras intenciones del maléfico Jack? Se saldrá éste con la suya y hará del quinto estante un tenebroso imperio del mal? Sólo hay una manera de saberlo: dale al play.

Es que me aburría...

Jack, el maléfico esqueleto que vive en la parte izquierda del quinto estante, ha decidido ampliar su territorio y, ayudado por su inseparable compinche, Zero (ejem), ha secuestrado a una jugadora del equipo femenino de fútbol y a la lunni de las coletas.

Ha encerrado a sus rehenes en un frasco de vidrio que antes contenía M&Ms y ha puesto como condición sine qua non para su liberación la cesión de todo el quinto estante para la ampliación de su imperio del mal.

Es una carrera contra el tiempo. Lograrán los Lunnis y las compañeras del equipo de fútbol liberar a sus amigas antes de que mueran por intoxicación hiperglicémica o por asfixia tras agotar el oxígeno del tarro???

Mañana empiezo

Os presento a las coleguitas del equipo de fútbol femenino de Playmobil que cada día me observan con gran atención mientras os explico mi vida. Por cierto, os mandan saludos.

Quizás inspirada por ellas hace días que me ronda por la mente un temita que, en realidad, no llega a irse nunca (aunque es verdad que hay temporadas en las que me deja bastante tranquila), hablo, cómo no, de hacer deporte.

Deporte, esa palabra que para muchos consiste en sentarse en el sofá a ver cómo otros lo practican... curioso.

Pues eso, que mi cuerpo me pide un poco de acción, que no puede ser que con 34 años esté en esta baja forma tan lamentable. El año pasado empecé a salir de ese sedentarismo enquistado de los últimos lustros con mis clases de danza... con calma, que aunque nos demos auténticas palizas sólo es una vez por semana. Este año quiero dar un paso más y mantener una rutina de, por lo menos, dos días por semana haciendo ejercicio.

Vale, quiero hacer deporte, pero qué? cuál? (teniendo en cuenta, además, que de momento nada de brazos, que estoy lesioná).

Basket: es divertido pero necesito más gente y, además, de momento sólo podría jugar con una mano; descartado.

Tenis: tengo con quien jugar pero no tengo mano con que jugar; descartado.

Natación: tengo un bañador de natación en perfecto estado (porque lo compré hace cinco años y no lo habré usado más de diez veces) pero encontrar una piscina en condiciones (más en este barrio odioso) es complicado y/o caro. Si le sumamos mi brazo tullido hay que descartarlo.

Running: los pies me funcionan (por lo menos no peor que normalmente). Tendría que comprarme unas bambas de correr. Como me conozco y sé que no las usaría paso de comprarlas, me ahorro la pasta y hago el mismo ejercicio que si las comprara.

Patinaje: alguna vez me he planteado comprarme unos patines en línea. Una vez alquilé unos, como no tenía ni puñetera idea no disfruté mucho la experiencia, pero tenía pinta de ser divertido una vez dominaras la técnica. Además, te deja unas piernas y un culito preciosos... apliquemos el razonamiento lógico del ejemplo anterior; descartado.

Senderismo: Abu y yo nos pasamos la vida diciendo que tenemos que ir aunque sea a pasear a la montaña, que así hacemos algo y la perra se divierte. Parece que la idea no prospera del todo. Lola se lo pasa muy bien, eso sí.

Conclusión: de momento ahí queda la cosa. A ver si la voy madurando. Mientras tanto habrá que tirar de Family Trainer, el juego que mis padres y hermanos han regalado a Abu por su cumple. Es divertido y, aunque no se puede decir que hagas deporte, saltas, corres y haces esas cosillas que, por lo menos, cansan y te hacen sentir menos culpable cuando vuelves a caer rendida en el sofá...

Resumen vacacional

Con la tontería de mi mes de retiro espiritual aún no os he comido la olla con mis maravillosas vacaciones y, ahora que estoy haciendo la selección de las fotos (me he cargado casi la mitad) porque hoy, por fin, vamos a intercambiarlas y ponerlas todas en común, es el momento perfecto para haceros un resumen de lo que fueron aquellos diez días. ¡Ah! Lo más impactante del viaje me lo he guardado para el final del post.

Estuvimos un día y medio en Estocolmo, tiempo suficiente para conocer lo más interesante de la ciudad. Lo que más me gustó, Gamla Stan, el barrio viejo (arriba, casitas del barrio). ¿Qué nos llamó la atención? Las bicis no están atadas (y nadie se las lleva), la gente te sonríe cuando te atiende (tienen algún tipo de dolencia totalmente desconocida por estas latitudes) y llenan los escaparates con todo tipo de objetos extraños como jerbos de peluche vestidos de policía (en una tienda que aún no sabemos qué vendía) y trolls roñosos con peinados imposibles en una peluquería.

Ya en Noruega, donde la extraña dolencia de los suecos rozaba ya la categoría de pandemia, vimos Oslo (de donde no os voy a poner foto porque no vale la pena; en mi opinión, la oveja negra de las ciudades escandinavas que visitamos). Después de Bergen empezamos a subir en coche por los fiordos, tomamos 238.547 ferris y el viaje se volvió alucinante.

Arriba, foto de la iglesia de Borgund, una birguería construída totalmente en madera sobre el 1180 (y aún se conserva).

Uno de los fiordos que van a dar al Eidfjord (ya me perdonaréis, pero no recuerdo el nombre...).

También hicimos una miniexcursión sobre el glaciar Jostedaal. Si nunca habéis estado en un glaciar os encantará... a nosotros fue lo que más nos gustó del viaje. Impresionante; no hay foto que haga justicia al paisaje.

Aquí ya no sé ni dónde estábamos... pero este paisaje era constante durante el viaje.

Y he aquí la explicación a por qué los guiris, especialmente los nórdicos, se llevan un palo tras otro cuando visitan nuestro país. Estos puestos estaban a los lados de la carretera, y la que aparece en la foto no es otra que Abu. Los puestecillos están solos!!! Ellos dejan sus bandejitas de fruta y un cartelito con el precio y ya te apañarás... pagas, coges el cambio de la caja (que también está ahí, y abierta) y te vas... !!!!! Aquí haces algo así y no te dejan ni la sombrilla... la verdad es que es un gustazo ir así por la vida, sin mirar a los lados, sin sujetar el bolso, sin desconfiar de nadie... no tendría que ser todo así? Ay, qué pena nos dio tener que volver!

Hoy me he levantado con la mano izquierda

Hoy mejor no voy al súper, que la lío parda. De hecho, casi preferiría quedarme en casita hasta mañana, aunque tengo que bajar a Lola (la perra) a hacer sus deposiciones vespertinas (por qué no será como el perezoso?); miedo me da.

Hoy he ido a mi "súperentrevista", donde la amable entrevistadora me ha dicho que, con mi currículum (como si fuera ingeniera aeronáutica o algo así), quizás no me sentiría realizada en el puesto que me ofrecían... XDDD. Mejor que estar parada y sin cobrar será, vaya. Si lo que insinuaba era que iba a durar cuatro días hasta que encontrara algo mejor ya me lo podía haber dicho directamente; obviamente voy a buscar algo mejor.

Hasta ahí todo normal. Ha sido meterme en el metro y empezar a hacer las cosas al revés; primero me he empeñado en entrar por el torno de al lado al que había usado para marcar la tarjeta (la ciudad no es para mí.... jajaj). Al dar marcha atrás casi piso a una chica. Al sentarme en el andén (en un banco, se entiende), ante la perpleja mirada de la misma chica a la que he he hecho retroceder en la entrada, le he pegado un cabezazo a la pared y me ha dado la risa (por qué las estaciones tienen forma de semicículo es un misterio para mí; si tienes que agrandar el túnel igual, qué te cuesta hacerlo con paredes rectas?).

Salgo del metro; por fin! estoy a salvo! Pues no. Al pasar por el patio del colegio que hay de camino a casa, los niños se pegan a la valla como chimpancés en el zoo a la espera de cacahuetes. Intuía que me hablaban, pero como llevaba auriculares no sabía muy bien qué me querían decir. Agudizo el oído: "Señora!" Mal vamos. "La pelota, por favor!" eso sí, son educaos, ya es la tercera vez que ejerzo de recogepelotas en el mismo patio y los "por favor" y las "gracias" se multiplican exponencialmente dependiendo de la cantidad de personas que haya de mi lado de la valla. Por fin diviso la pelota. Con esta tendinitis criminal en el brazo derecho no sé yo, casi mejor utilizo el izquierdo; le pego un viaje a la pelota y suuuuuuube, en una perfecta línea vertical a mi posición, eso sí; primer intento fallido. A ver si haciendo un saque a lo voleibol (el de las malas en gimnasia, por abajo), con la izquierda, eso sí; la pelota contra la valla, a la altura de mi cabeza. Segundo fracaso y la presión del público empezaba a hacer mella en mí. Los niños manteniendo las formas pero diciéndome, ya con cierta impaciencia ,"por aquí, por aquí!!!" donde la valla era más baja. Y yo, presa de un ataque de risa desde el primer intento, he decidido ir por el camino fácil, que en el bar de al lado también tenía ya mis admiradores.

Al llegar a casa la perra se ha puesto a vomitar.

FIN

Mi segunda residencia

 

Buenaaaas. Os presento a mi parra. Suelo subirme a ella cuando me aburro o cuando mi mente, sin consultarme, me lleva. Mi ritmo de posteo ha bajado considarablemente y es debido, en gran parte, a ello. Como podréis ver, tengo unos racimos preciosos que me permiten pasar allí largas temporadas sin preocuparme de nada. Como el perezoso, con el que tengo muchas cosas en común, puedo vivir prácticamente allí, bajando muy de vez en cuando (él tiene que bajar una vez por semana para hacer caca -lo que no sé es por qué no lo hace desde arriba-; afortunadamente mi ritmo intestinal es más frenético que el suyo).

Y todo esto venía porque no sabía muy bien qué contaros... que hoy he retomado mis clases de danza irlandesa (yujuuuuu), que me han puesto en el grupo de los "lentos" (no tan yuju, pero mejor, así aprendo a mi ritmo) y que mañana tengo una entrevista para un puesto que no me interesa demasiado (en ningún sentido) pero que aceptaré desesperadamente si me lo ofrecen.

Y creo que no me dejo ningún otro emocionante acontecimiento de mi vida en el tintero...

De vuelta

Hola niños y niñas! Ya estoy aquí! Me ha costado un tiempecillo, porque la tienda estaba a tope y no he conseguido encontrar el atajo, ergo me he tenido que patear la tienda entera, con todas sus secciones, esquivando niños y carritos, hasta que he llegado al almacén, donde he recogido los muebles que necesitaba y, después de pasar otro rato largo en las cajas... ya estoy en casa con mis muebles nuevos!!! Yujiiii!!! Ahora que he redecorado mi cabecita vuelvo a pasearme por aquí... os he echado de menos.

Cerrado por... yo que sé!

Ya he vuelto pero me voy. No sé cuando volveré; no sé ni si volveré.

Necesito poner orden en mi vida, mover los muebles de mi cabeza, o comprarme algunos nuevos, o simplemente amueblarla porque nunca tuve ningún tipo de mobiliario craneal... o lo mismo sí pero los tiro todos por la ventana y a la mierda...

Espero volver a veros porque eso querrá decir que volveré a ser yo, jodida pero contenta, o mejor, contenta y encantada de haberme conocido... supongo que no habréis entendido ni una palabra; no os preocupéis, yo tampoco me entiendo demasiado...

Hasta pronto.

Verano a la fresca

Bueno, amiguitos, con este post me despido de vosotros hasta la vuelta de vacaciones, allá por mediados de agosto.

Para no poner la típica foto (que ya os puse en su día, cuando decidimos el destino de este año), os pongo a esta señora, que no es otra cosa que una noruega con su traje típico. Como las demás visten como todo el mundo no he sabido encontrar la foto de ninguna... y nada, diez días que pasaremos por aquellos nórdicos parajes. Con sus ciudades, sus pueblos, sus fiordos, sus carreteras de curvas y mil cosas más que os explicaré a la vuelta.

Itinenario: Girona-Estocolmo (día y medio)-Oslo (otro día)-Bergen (día y medio) y, a partir de ahí, hacia el norte en coche a través de los fiordos hasta Alesund, desde donde volvemos a Oslo y cogemos el avión de vuelta... ¡qué ganas de llegar!


¿Os acordais de Vickie el vikingo? (si nacísteis después de 77 no hagais el esfuerzo de recordar, creo que érais demasiado chiquitines). Pues, aprovechando que me voy a dar un garbeo por su tierra, voy a recordarlo (ay! qué recuerdos de la infancia!).



Y nada, que espero que paséis un buen verano/ vacaciones y, ¡hasta la vuelta!

Sticky Pandemia II

A petición de Abu, que hoy me ha recordado esta canción (imperdonable mi omisión en el post de ayer), con la que entramos en París hace diez años, en nuestro primer viaje juntas (y en coche), así que supongo que ésta es un poco "nuestra canción", esa que tienen todas las parejas... sorry, Abu, por mi error de ayer.

Sticky Pandemia

Ayer hablábamos en casa de la pesadilla que suponen para nosotros (y para los demás) esas canciones pegadizas que no te puedes sacar de la cabeza y, mira por dónde, he encontrado un artículo que explica el porqué de este fenómeno.

Resulta que, después de escuchar este tipo de melodías, la corteza cerebral auditiva sigue activa, reproduciendo sin parar aquello que ha escuchado. Llegados a ese punto, según dice el artículo, el típico canturreo que suele acompañarnos allá donde vayamos no es más que el único alivio a una especie de picazón en la mente. Y así es como se inician esas epidemias devastadoras a las que sucumben millones y millones de personas que canturrean compulsivamente una canción horripilante.

En el video podréis ver la que, para mí, es una de las más terroríficas canciones dentro de esta categoría... puedo tardar semanas en sacármela de la cabeza! Y lo peor es que, lo reconozco (todos tenemos algo de qué avergonzarnos), me sé la letra!!!

Aquí os dejo algunas canciones okupas que no salen de mi cabeza ni con agua caliente (que sepáis que este post bien me va a costar una terapia intensiva...). Aviso: a partir de la segunda, la cosa degenera... avisaos estáis.

Y gracias (?) a ese conocido montaje que todos conocéis, éste es mi "namber guan".



En ésta, el momento "en lo alto del puerto que mañana es domingo... cuchibiri, cuchibiri" es especialmente dañino y pegajoso.



Un clásico de las fiestas populares de todos los pueblos de España.



Este regalito se lo debemos todos a Kissu... gracias... ejem.




Ver noticia completa en 20minutos.es

Cuento atrás

Hola a todos! Tras una semana reblandecida vuelvo a la carga... Ayer tuvimos reunión de autores de los cursos de Aula de Escritores, que es donde he hecho los cursos de escritura creativa de los que tanto os he hablado.

Digo autores porque con nuestros relatos se va a publicar la antología de relatos que edita cada año la escuela en la editorial Hijos del Hule. La reunión de ayer sirvió, entre otras cosas (no muchas más), para decidir el título de la antología, que finalmente se llamará Cuento Atrás. Sirvió también para que el comité organizador se organizara (claro, qué iba a hacer si no?) para llevar a cabo todo el proceso de edición, presentaciones, comunicación y todas esas cosas que se hacen cuando sale un libro y que, como va a ser mi primera vez, son nuevas para mí.

Mi primera vez, entiéndase que yo no aporto más que un triste relatillo (Paquito el chocolatero), simple y cortito, pero qué puñetas! que me hace ilusión igual! Y como tenemos que pensar en posibles portadas, ya que la creación de esta antología es un trabajo conjunto (más del comité, ciertamente, pero estamos todos ahí metidos), arriba podéis ver mi, por ahora, única propuesta; si estoy inspirada ya me entretendré con más ideas... por tiempo no será.

Y nada, ahí andamos... con ilusión (yo, por lo menos), que hace gracia ver que eligen algo tuyo para publicarlo... oish! Con su presentación y todo... qué gracia. Pero bueno, no será hasta noviembre (a ojímetro) que salga al mercado para que puedan comprarlo... nuestros amigos y familiares... jajaja.

Aquí os dejo algunos enlaces sobre Cuento Atrás que podéis visitar gracias al ingenio y la habilidad cibernética de un compañero, conocido en estos mundos virtuales como Zero Kelvin.

Blog de Cuento Atrás

Cuento Atrás en Facebook

Blandita

Antes de nada, deciros que si buscáis "tierna" en imágenes de Google sólo salen cursiladas y fotos guarras, ¿por qué? Vete tú a saber; la gente, que es mu' rarita... bueno, en fin, aunque cursi, esto es lo mejor que he podido encontrar.

Hoy estoy blandita. No sé si habrá tenido algo que ver el hecho de ponerme a escuchar Marlango mientras vegetaba en el sofá sin otra ocupación que pensar y pensar o, en mi caso, centrifugar por enésima vez cualquier pensamiento que ande dando vueltas por mi corazón, que es quien guía mis acciones (así me va...).

La cosa es que, como no soy una lavadora, el efecto en mí no tiene por qué ser el mismo; en vez de aclarar las cosas, tienden a oscurecerse cada vez más y, en vez de encogerse, se hacen cada vez más grandes. Vamos, que yo tengo puesto siempre el programa caliente y suelo mezclar ropa blanca con ropa de color... entra sucia y sale desteñida y dada de sí. Un desastre.

Hoy me ha dado por pensar en mí y en mis circunstancias, en cómo soy y cómo me gustaría ser, en cómo he hecho las cosas y cómo querría haberlas hecho. He recordado a amigos que siguieron otros caminos, a amigos que tuve y ya no tengo, a amigos que me habría gustado tener y, por desgracia, nunca llegaron a serlo. He vuelto a pensar en qué habría pasado si no hubiera dicho aquello o si hubiera dicho lo que no me atreví a decir, o si hubiera sabido reaccionar, o por qué se me ocurrió hacer semejante estupidez. He recordado el pasado que nunca volverá y el futuro que seguro que llegará... y he decidido levantarme del sofá en pro de mi salud mental. Y aquí estoy, dándoos la brasa...

¿Sube o baja?

ascensor.

(Del lat. ascensor, -ōris).

1. m. Aparato para trasladar personas de unos a otros pisos.

Claro, claro... pues que sepáis que ahora los ascensores cumplen también otra función: criba primaria en la selección de personal. Explicación bajo estas líneas.

15 de julio (ayer), 10.30 a.m. Entrevista de trabajo. Puntualísima. Me dirijo a recepción. Proceso de identificación, tarjeta de visitante y todo el rollo.

Recepcionista: Planta 11. Los ascensores no tienen botones dentro. Cuando llegues a los ascensores marcas fuera el piso al que quieres ir, aparecerá una letra, que es la del ascensor que tienes que coger.

Bloqueo mental en la primera frase "los ascensores no tienen botones dentro".

Yo: Perdona, en lo de la letra me he perdido.

Ahí, haciendo gala de mi coeficiente intelectual... Sonrisa de la paciente señora, que debió de pensar que lo llevaba claro en la entrevista si no era capaz de coger un ascensor. Aclaración del proceso. Gracias.

Paso mi tarjetita por el lector, me dirijo a los ascensores y marco la planta 11. Como doy por hecho que la letra del ascensor no va a desaparecer de la pantalla me dedico a contemplar el vestíbulo. Cuando bajo la vista a la pantalla ésta está en blanco. Repetición del proceso. Mirada fija en la pantalla; ascensor C.

Llego a la planta 11 y me dirijo, derechita, sin vacilar, a la primera puerta que veo; cerrada. Detecto la presencia de un lector de tarjetas, paso la mía por delante. Emite un sonido de reconocimiento. Tiro de la puerta; no se abre. Empujo la puerta; mismo resultado. Miro a la gente de dentro con la esperanza de que alguno de ellos levante la mirada de su ordenador; ni caso. En esto oigo una voz a mi espalda: "Que la puerta está aquí!!! Dónde vas???". Empezamos mal. Para rematarlo mi entrevistador presencia la anécdota desde el final del pasillo, gracias a la inestimable colaboración de la verdulera/ recepcionista (sin duda, una empleada polivalente).

Presentación. Exposición del puesto y entrada de una segunda entrevistadora, la que lleva el proyecto en el que tendría que trabajar. Sonrisas y, momento saludo chica-chica... aaaah! a que muchas sabéis a qué me refiero? Vosotros, chicos, lo tenéis más fácil: presentación, encaje de manos.

Nosotras no, y como en la variedad está el gusto no siempre se coincide... movimientos de mano y de cabeza por las dos partes en un tanteo del terreno contrario y, como yo soy más partidaria de la mano en estos casos, allá que voy, tiendo mi mano en el mismo momento en que ella se decide a iniciar una clara inclinación de su cabeza hacia el saludo alternativo... total, que con la cabeza todavía oscilando de atrás hacia adelante me tiende la mano y la deja muerta... mira que me gusta poco esto pero, claro, qué iba a hacer? pues subir y bajar su brazo a peso muerto, como si fuera Monchito, Rodolfo o similar.

Y aquí acabaron mis desventuras de ayer en búsqueda del sudor de mi frente que me permitirá comer a fin de mes.